En el jardín se marchitó la rosa,
las aves migratorias fueron lejos,
vencido el sol, murieron los festejos ,
y con el frío, la estación lluviosa.
No se escuchan verbenas ni cortejos.
Y de nuevo, al quehacer, la vida sosa,
la oveja a su redil, la luna ociosa,
y el cura a confesar y a dar consejos.
En los muelles reparan aparejos,
el mercado a su vida bulliciosa,
yo de nuevo a mi verso y a mi prosa,
también la trencadiza de azulejos.
Adoro esta estación siempre dichosa:
En mi hogar, con mis nietos y mis cosas.
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