LA POLÍTICA EN ESPAÑA Por Jardiel Poncela (Cualquier parecido con lo que sucede hoy en Argentina es pura casualidad. El artículo es de 1930 y se publicó en el libro”Exceso de equipaje”)

A ROBERTO FLY, en 47,  Coward Road. EDIMBURGO   (ESCOCIA).

Madrid, 3  de agosto  de  1930.

Mi querido tío Robbie: No sé ya el tiempo que hace que te debo una carta hablándote de política. Pero encontrarás disculpable mi pereza en cuanto sepas que el calor se ha echado bruscamente encima y nos persigue como si quisiera cobrarnos una cuenta, matando todo intento de actividad.
Hasta hace poco disfrutamos una época de bochornos breves, de breves fríos, de lluvias y de temperatura revueltísima, y, coincidiendo con estos desórdenes atmosféricos, había gentes que esperaban que viniese la República. Pero, con inexplicable sorpresa por parte de ellos, lo que ha venido ha sido el verano. Confieso que no es igual; pero opino que resultará más beneficioso para la agricultura.
He aquí, pues, el verano, tío Robbie, un verano prematuro, según es lo clásico, pues en España ni las estaciones, ni los regímenes, ni los camareros llegan nunca a tiempo, sino que llegan demasiado pronto o demasiado tarde.
¡Si vieras! Ahora da gusto vivir en Madrid. La Naturaleza es una sinfonía de verdes brillantes. Los árboles se han vestido sus mejores hojas y las plantas se han vestido sus flores más fulgentes. En cuanto a las mujeres, en su afán de llevarle siempre a alguien la contraria, han hecho al revés que las plantas y los árboles. Quiero decir que se han desnudado todo lo posible. Y de esta suerte, nuestros gobernantes, que siempre han rendido culto fervoroso al eterno femenino, disponen de magnífica ocasión para proclamar por ejemplo  en sus discursos que la mujer española es la más española de las mujeres. ¡Poderosa influencia la que la mujer ha ejercido siempre en la política de España! No olvidemos aquí la existencia de una Reina que se negó a mudarse de camisa hasta tanto que el caballo de Gonzalo de Córdoba no hollase las callejuelas de Granada, ni olvidemos a las patriotas que arrastraron cañones en Madrid, Zaragoza y Gerona. Un pie de nuestra política ha estado siempre apoyado en la mujer, y por eso, cuando las Cámaras funcionaban creando verdaderas tribus de macroglosos, todos los Presidentes del Congreso y del Senado que fueron se apresuraron siempre a enviar cajitas de caramelos a las damas que resplandecían en las tribunas. Esto quería decir dos cosas: que la política española trabajaba con el pensamiento puesto en la mujer y que al Congreso y al Senado se iba a chupar, y así, el que menos chupaba, chupaba caramelos.
Pero quizás he llegado demasiado lejos y ahora temo a la crítica de los patriotas.
Porque, políticamente, España es un pueblo patriota.
Acaso aquí no importe ese patriotismo que se basa en trabajar lo más posible cada uno cu su oficio, ese patriotismo propio de pueblos sin imaginación. El nuestro es un pueblo de una imaginación frondosísima, donde todo el mundo tiene una comedia escrita y un libro de sonetos compuesto, y por tanto, nuestro patriotismo debe de ser otro. Y lo es. Nuestro patriotismo es un patriotismo político.
Para que adviertas claro la diferencia, tío Robbie, te ilustraré con un ejemplo. En los pueblos donde el patriotismo se basa en el trabajo de todos los ciudadanos, cuando dos de éstos se encuentran en la calle se preguntan:
- ¿Qué tal te va? ¿Cómo marchan tus negocios?
Mientras que en los pueblos, como España, donde el patriotismo se apoya en el trabajo de los gobernantes, cuando dos ciudadanos se encuentran en la calle se preguntan:
- ¿Qué tal te va? ¿Qué hay de política?
La política lo ha absorbido todo, lo absorbe todo. Nadie piensa en esa tontería de engrandecer la nación por su esfuerzo personal; nadie cree la simpleza de que está en sus manos la salvación del país duplicando el trabajo en su oficio y procurando hacer cada vez mejor aquello a que se ha dedicado.
Aquí la salvación y el engrandecimiento se esperan de la política. Los patriotas españoles, como tienen mucho miedo al ridículo, no quieren ser actores, sino espectadores. No quieren actuar ellos, sino ver cómo actúan

Los demás. Todos creen en la bondad de lo que no tienen y unos ponen su fe en la República, otros en el comunismo, otros en un socialismo puro, otros en un absolutismo. Y cada mañana, mientras envían un recado a la oficina diciendo que no pueden ir por estar enfermos, los patriotas piensan, poniendo los ojos en blanco:
- ¡Hasta que no venga la República!
- ¡Hasta que no venga el comunismo!
- ¡Hasta que el socialismo no nos rija! Etcétera, etc.
Por la tarde, los patriotas van al café. Todos los cafés de España están abarrotados de patriotas. En los cafés es donde extienden sus viscosas alas los políticos españoles.
Llegan los patriotas, tutean al camarero, piden café y exigen que se lo echen rebosando. Comentan la temperatura y el clima y por fin se hacen unos a otros la pregunta asquerosa de siempre:
- Bueno, señores..., ¿qué hay de política?
Es el momento en que tras un breve debate se llega a la conclusión de que las personas que están al frente del Gobierno no saben dónde tienen la mano derecha. Da lo mismo que sea liberal, conservador, amarillo o rojo. ¿Rige el país en aquel momento? Pues es un grullo. Para corroborar esta opinión, se habla de políticos muertos a los que en vida y cuando estuvieron en el poder se les llamó grullos también e incluso se les asesinó en plena calle, y asimismo se saca a colación a los políticos contemporáneos que se hallan en el ostracismo. Uno de los patriotas lleva la voz cantante:
- García López... No hay más esperanza que García. López.
Y todos asienten:
- Eso, eso, García López.
Sin acordarse de las monstruosidades que, años atrás, cuando gobernaba García López, dijeron todos en otro café semejante de García López y de García Sánchez, su respetable padre.
Un día se grita:
- ¡Hay que pegar duro! ¡Esto no lo arregla más que el que pegue duro!
Y eso mismo se grita otro día, y otro y otro. Por fin alguien empieza a pegar duro. Y se oye gritar en los cafés:
- ¡Muy bien! ¡Así!
Pero a la semana justa ya no se grita, sino que se ruge bajando la voz:
- ¡Esto es una vergüenza! Los pueblos no se rigen con el látigo. ¿Y la libertad? ¿Y el derecho de gentes? ¡No tenemos pundonor tolerando semejante cosa...! ¿Qué hace el partido socialista? ¿Y ese partido socialista... ?
Un día, con motivo de una huelga general, algunos socialistas se lanzan a la calle. Suenan tiros. Crepitan las ametralladoras en los barrios populares.
Y se oye decir en los cales:
- Pero ¿usted cree que esto puede resistirse? ¡Andar a tiros por las calles! ¡Interrumpir la vida ciudadana...! Para venir al café he tenido que dar un rodeo enorme... ¿Qué es lo que quieren esos fantasmones de socialistas?
Pero a las cuarenta y ocho horas los socialistas se rinden al Gobierno.
Y aquella tarde se vuelve a gritar en los cafés:
- ¿Eh? ¿Qué decía yo? ¡Son unas liebres! Aquí no hay más salvación que el comunismo...
He aquí el módulo de la política española, tío Robbie, en lo que ¡afecta a la intervención de la opinión pública. Sinceramente, ¿qué remedio le ves tú a todo esto?
Edimburgo-Madrid.

-Querido sobrino: sólo veo un remedio: cerrar todos los cafés y abrir todas las cabezas.  ROBBIE.

- Pero tu remedio es casi imposible, tío Robbie. A lo primero se opondrían los dueños de los cafés y a lo segundo los dueños de las cabezas. Seguiremos siempre así, ya lo verás. Es la raza.

Un abrazo de tu sobrino.  ENRIQUE.

Las cinco dificultades para decir la verdad Por Bertolt Brecht Berlín (Alemania), 1934. -1° parte.

El que quiera luchar hoy contra la mentira y la ignorancia y escribir la verdad tendrá que vencer por lo menos cinco dificultades. Tendrá que tener el valor de escribir la verdad aunque se la desfigure por doquier; la inteligencia necesaria para descubrirla; el arte de hacerla manejable como un arma; el discernimiento indispensable para difundirla. Tales dificultades son enormes para los que escriben bajo el fascismo, pero también para los exiliados y los expulsados, y para los que viven en las democracias burguesas.

I. El valor de escribir la verdad

Para mucha gente es evidente que el escritor debe escribir la verdad; es decir, no debe rechazarla ni ocultarla, ni deformarla. No debe doblegarse ante los poderosos; no debe engañar a los débiles. Pero es difícil resistir a los poderosos y muy provechoso engañar a los débiles. Incurrir en la desgracia ante los poderosos equivale a la renuncia, y renunciar al trabajo es renunciar al salario. Renunciar a la gloria de los poderosos significa frecuentemente renunciar a la gloria en general. Para todo ello se necesita mucho valor.
Cuando impera la represión más feroz gusta hablar de cosas grandes y nobles. Es entonces cuando se necesita valor para hablar de las cosas pequeñas y vulgares, como la alimentación y la vivienda de los obreros. Por doquier aparece la consigna: «No hay pasión más noble que el amor al sacrificio».
En lugar de entonar ditirambos sobre el campesino hay que hablar de máquinas y de abonos que facilitarían el trabajo que se ensalza. Cuando se clama por todas las antenas que el hombre inculto e ignorante es mejor que el hombre cultivado e instruido, hay que tener valor para plantearse el interrogante: ¿Mejor para quién? Cuando se habla de razas perfectas y razas imperfectas, el valor está en decir: ¿Es que el hambre, la ignorancia y la guerra no crean taras?
También se necesita valor para decir la verdad sobre sí mismo cuando se es un vencido. Muchos perseguidos pierden la facultad de reconocer sus errores, la persecución les parece la injusticia suprema; los verdugos persiguen, luego son malos; las víctimas se consideran perseguidas por su bondad. En realidad esa bondad ha sido vencida. Por consiguiente, era una bondad débil e impropia, una bondad incierta, pues no es justo pensar que la bondad implica la debilidad, como la lluvia la humedad. Decir que los buenos fueron vencidos no porque eran buenos sino porque eran débiles requiere cierto valor.
Escribir la verdad es luchar contra la mentira, pero la verdad no debe ser algo general, elevado y ambiguo, pues son estas las brechas por donde se desliza la mentira. El mentiroso se reconoce por su afición a las generalidades, como el hombre verídico por su vocación a las cosas prácticas, reales, tangibles. No se necesita un gran valor para deplorar en general la maldad del mundo y el triunfo de la brutalidad, ni para anunciar con estruendo el triunfo del espíritu en países donde éste es todavía concebible. Muchos se creen apuntados por cañones cuando solamente gemelos de teatro se orientan hacia ellos. Formulan reclamaciones generales en un mundo de amigos inofensivos y reclaman una justicia general por la que no han combatido nunca. También reclaman una libertad general: la de seguir percibiendo su parte habitual del botín. En síntesis sólo admiten una verdad: la que les suena bien. Pero si la verdad se presenta bajo una forma seca, en cifras y en hechos, y exige ser confirmada, ya no sabrán qué hacer. Tal verdad no les exalta. Del hombre veraz sólo tienen la apariencia. Su gran desgracia es que no conocen la verdad.                               

“Contate un cuento X” Mención de honor Categoría B: “El misterio de la fórmula perdida” Por Lara Suarez Mira Reija de España

El cuerpo inmóvil y en una extraña postura se encontraba en el suelo de la bodega. La policía no observó ninguna señal de violencia en él. A pocos centímetros había un hueco donde, horas antes, descansaba una botella legendaria, de esas que uno mataría por beber. Reconocieron fácilmente al muerto. Era Luis, el hijo del bodeguero, un joven inquieto e inteligente que ante la estupefacción de su padre, prefería leer un libro a colaborar en las faenas propias del mantenimiento de la bodega. De hecho, su lugar favorito era la antigua biblioteca de la casa donde se guardaban libros seleccionados desde el siglo XVIII y que habían sido traídos por su familia al instalarse en ella. El número de volúmenes había ido creciendo a lo largo de los años porque los descendientes se dedicaron a coleccionar y preservar todos los que les parecían interesantes.
Carlos, su padre, se desesperaba con su actitud y no comprendía por qué se pasaba tantas horas encerrado en aquel oscuro lugar leyendo continuamente viejos y anticuados libros. Lo consideraba una pérdida de tiempo y sufría porque Luis no mostraba el menor interés por mejorar las propiedades del vino que elaboraban según la fórmula tradicional heredada de sus antepasados. Su único hijo, heredero de su imperio, no había cumplido sus expectativas y solo estaba interesado en la ávida lectura y clasificación de los incontables volúmenes que caían en sus manos.
El policía se dirigió a él y, tras darle el pésame por su pérdida, solicitó su ayuda para poder entender lo sucedido. Carlos no salía de su asombro e intentó explicarle que no tenía ni idea de lo ocurrido y que no sabía por qué su hijo Luis estaba en la bodega, ya que era una estancia que no solía frecuentar, salvo por orden expresa. Realmente ni siquiera recordaba la última vez que había puesto los pies allí. Tras analizar las escasas pruebas halladas, se dirigieron a la biblioteca hábitat natural del muchacho para localizar nuevas pistas. Allí se toparon con un libro abierto por una página curiosa donde se explicaba que la fórmula secreta para fabricar el mejor vino estaba escondida en una determinada botella de la bodega (que era precisamente la que faltaba). Se dieron cuenta de que Luis había intentado hacerse con el secreto; lo que no  acertaban a comprender era lo que había sucedido con la botella y, sobre todo, por qué había muerto. Fueron a la habitación de Luis. Sorprendidos encontraron una especie de diario donde describía y anotaba todos los pasos que había dado hasta el hallazgo del preciado recipiente, con una minuciosa descripción de indicios, pistas y contraseñas. Averiguaron que, finalmente y tras muchas vueltas y decepciones, lo había conseguido. Y esa era la noche en la que iba a descorcharlo y obtener la fórmula mágica que a todos sorprendería. Todo lo demás son suposiciones que nunca pudieron confirmar ante la ausencia de pruebas o testigos de lo ocurrido. Pensaron que pudo haberla cogido y, al abrirla, sufrir un mareo y golpearse al caer, pero entonces, ¿dónde estaba la botella? La autopsia confirmó que había muerto por el golpe recibido en la caída, pero se mantuvo la incertidumbre sobre el destino final de la antigüedad de cristal que le había obsesionado durante los últimos meses de su vida.
Pasaron los años y Carlos decidió cambiar de lugar un enorme abeto colocado muy cerca del muro de la finca. Llevaba mucho tiempo plantado en ese lugar, lo habían hecho Luis y su padre como regalo de cumpleaños cuando el niño cumplió los tres años, y estaba provocando la aparición de enormes grietas en el muro protector. No querían que se muriese. Simplemente, cambiarlo de lugar. Al excavar para sacarlo, encontraron una botella deteriorada escondida entre sus raíces. Sorprendidos comprendieron que era, precisamente, la desaparecida la noche en la que el joven falleció. En su interior no había nada, absolutamente nada. Tras un análisis exhaustivo en el que no faltó ninguna de las pruebas que se conocían, los científicos determinaron que había contenido un pergamino. Lo dedujeron porque había dejado indelebles marcas de tinta en su interior: la fórmula que había costado la vida al hijo del bodeguero. Las respuestas a por qué estaba allí o cómo la habían enterrado se escapaban de sus posibilidades y se convertirían en una incógnita que no podría ser resuelta…de momento. Carlos por fin le comprendió y asumió lo sucedido. Entendió su necesidad de estar rodeado de libros, de bucear en sus páginas, de aprender sus contenidos…y se sintió fatal por no haberlo entendido antes, por no haber aceptado su manera de ser y haberle apoyado sin trabas.
Había intentado que su hijo fuera una persona diferente, sin valorar la que era realmente… y le había perdido para siempre sin haber podido decirle lo orgulloso que sentía de él y lo mucho que le quería. Por fin se daba cuenta de lo sucedido. A su hijo Luis no le gustaba el trabajo de la bodega pero deseaba hacerle feliz… y perdió su vida en el intento. Todos aquellos libros que él consideraba inútiles le habían servido para algo importante. Luis había conseguido la fórmula del vino perfecto, lo que más deseaba su padre, lo que lograría unirlos para siempre… aunque nunca llegó a entregársela. El papel en el que estaba escrita se descompuso en cuanto le dio el aire, como si el corcho de un buen vino estuviese agujereado y dejase entrar el aire en el caldo hasta avinagrarlo.

CERTAMEN DE POESÍA CON RIMA “CENTENARIO” 2018

COLEGIO DE ABOGADOS DEL DEPARTAMENTO JUDICIAL DE DOLORES

Belgrano Nº 160 . CP 7100 DOLORES, provincia Buenos Aires. ARGENTINA

literario@colabdol.com.ar

CERTAMEN DE POESÍA CON RIMA  “CENTENARIO” 2018

Con motivo de cumplirse este año el centenario de su fundación, el Colegio de Abogados del Departamento Judicial de Dolores, convoca a escritores de todo el país y Uruguay,  sin límite de edad, a participar en el Certamen de Poesías inéditas  con Rima, cuyo plazo de admisión expirará el 20 de julio de 2018, y ajustado a las siguientes               

BASES:

Art. 1°- Podrán participar escritores residentes en la Argentina y Uruguay, sin límites de edad.

Art. 2°- La convocatoria es para poesías con rima escritas en idioma castellano, el tema será de libre elección. La extensión máxima será de 40 versos y  la mínima de 14, y la construcción estrófica  puede ser en cuarteta, sextilla, octava, décima, etc. y la métrica octosílaba, endecasílaba, versos alejandrinos y cualquier otra medida con rima asonante o consonante.

Art. 3°- La obra debe ser inédita y no haber recibido premio ni mención en otro certamen.

Art. 4°-. El jurado otorgará un 1º, un 2º y un 3er.  Premio y las menciones que considere, consistentes en medallas y diplomas, y el resultado se dará a conocer en un plazo no mayor de 40 días de haber cerrado la fecha de admisión de los trabajos.

Art. 5°- El hecho de participar implica aceptar las condiciones de estas bases, y todo asunto no previsto en las mismas, será resuelto por la organización de acuerdo con el jurado.

Art. 6°- La obra debe presentarse por correo electrónico: literario@colabdol.com.ar , con dos archivos adjuntos; en uno estarán los datos del autor (Nombres y apellido, seudónimo, título de la poesía, dirección postal, E-mail y teléfono) en otro adjunto estará la poesía con el seudónimo al pie. Quienes deseen pueden enviar el trabajo por correo postal en hoja tipo A4 por triplicado y en un sobre interior cerrado, en cuyo frente figure título y seudónimo, contendrá todos los datos del autor  a la siguiente dirección: calle Belgrano Nº 160 , CP 7100 DOLORES. Provincia Buenos Aires, Argentina, con fecha de admisión de trabajos el 20 de julio de 2018.

Art. 7°- El Jurado  tendrá en cuenta para dictaminar, ortografía, originalidad del tema, uso del lenguaje, correcta utilización de la rima y recursos poéticos.

Art. 8º - Se aconseja leer detenidamente este reglamento.

Julio Cortázar: “De la tierra al cielo” Por Héctor Fuentes

         Rayuela se llamaba el libro en donde vos tirabas una piedrita y te acercabas al cielo. Al dar vuelta la hoja del primer capítulo, la tierra se te empezaba a despegar de los dedos.
Una música de jazz lo inundaba todo. Un tal Horacio Oliveira buscaba a "La Maga". Un departamento parisino alojaba a un grupo de amigos.
Corría el año 1963 y las palabras comenzaban a mostrar su hartazgo. Julio Cortázar lo sabía, por eso había empezado a jugar con ellas: "Pureza. Horrible palabra. Puré y después za."
Esos ojos enigmáticos que te miraban desde la solapa del libro, veían más allá.
Jamás el mundo vuelve a ser el mismo cuando alguien te permite mirarlo a través de la vida de un trompetista de jazz.
En ese swing incomparable, se narra la verdadera vida. Aquella que enlaza el caos buscando la belleza.
Su pluma es el lápiz invisible que va dejando al descubierto el sedimento que esconden las Costumbres.
El gesto mecánico se nos destroza. De pronto vemos los intersticios. Un hilo frágil comienza a deshilacharse, y ya no volvemos a caer en la trampa.
No hay papel carbónico para la experiencia. No hay recetas magistrales para los intereses del alma. No hay un único camino. Hay un sendero cambiante, signado por la intermitencia de los deseos.
El azar se antepone a la lógica. Los sueños sabotean la realidad: unos Cronopios forajidos irrumpen de repente, la toman por asalto del pescuezo y la obligan a desembuchar su arco iris escondido.
El hombre vuelve a ser hombre. Y la palabra vuelve a ser un milagro que grita al nacer.
Las horas ya no pasan solamente en el reloj. Alguien ha roto las agujas. Alguien ha jugado en las vías del tren. Alguien ha superpuesto las encrucijadas con el mismo desdén de quien mezcla un mazo de cartas.
Jugar, jugándose la vida. Vivir el juego, sin despreciar las reglas. Saltar los casilleros en busca del cielo. Abandonar tierra firme con la alegría de un Marinero.
Gracias Julio por legarnos un mundo nuevo. Gracias por señalarnos que la vida, es juego.

Epigramas Por Vital Aza

Tuerto, cojo y mal nutrido
vino Facundo a este mundo;
con el forceps fue extraído.
¡y aún dice el pobre Facundo
que es un hombre bien nacido!

 ...

Un conde, de no sé dónde
que en el misterio se esconde
por causa que no se sabe,
yo no sé qué cuestión grave
tuvo con no sé qué conde.

El uno del otro en pos
salieron de madrugada...
Mas ya el juez, ¡gracias a Dios!,
sabe... ¡que no sabe nada
de ninguno de los dos!

...

Afirma Inés, la taimada,
en tono humilde y dengoso,
que ella como esposa honrada
sólo es de su amante esposo.

Y así, de un modo insinuante,
confiesa la honrada Inés,
que primero es del amante
y del esposo después.

...

Juan a Domingo reñía
porque nunca trabajaba;
y mientras Juan se enfadaba,
el buen Domingo decía:

Yo no debo trabajar;
estoy, Juan, en mi derecho,
pues los Domingos se han hecho
sólo para descansar.

A Rocío Yasmin Frías en sus 15 años

Un 13 de marzo volaron mariposas
y aun no era primavera
y llegaste al caer el sol cuando bajan las estrellas
y bajaron los ángeles del cielo
para mirar tu belleza.
Mama y papá te esperaban
y Bety, tu dulce abuela,
en medio de la tristeza fue feliz
teniendo su primer nieta.

Dios quiso que llegaras en cuaresma
para llenarlos a todos de alegrías y luces nuevas.

Entonces te convertiste en un hada mensajera
y a la vida de tus tíos, padrinos y bisabuelos
les regalaste 15 años ..de sorpresas.

Hoy brillaran los pétalos de las rosas
el aire aroma a jazmín. y tu camino
será mágico... para que todos tus sueños se hagan realidad 

Feliz 15 años Rocío! 

Te deseamos desde Balcarce ....tu tía Minu ...Maria

 ...y tu padrino Guillermo