Los álamos están como soñando Por Enrique Banchs

Los álamos están como soñando,
quietos en la dulzura vespertina;
bajo la rutilancia mortecina
del sol la fronda muda está soñando.

Todo está mudo como siempre cuando
la ilusión de las formas se termina;
y el aire, hecho silencio, disemina
la paz letal de los que están soñando…

¡Otro día que pasa y no la viste!
Ayer tampoco y así siempre. El día
como una hoja seca cae del cielo.

El día pasa y caminante triste
todo se lleva en triste compañía
qué triste compañía es mi consuelo.

La Torre Más Alta Por Baldomero Fernández Moreno

“La torre, madre, más alta
es la torre de aquel pueblo,
la torre de aquella iglesia
hunde su cruz en el cielo.

Dime, madre, ¿hay otra torre
más alta en el mundo entero?”
Esa torre sólo es alta,
hijo mío, en tu recuerdo.

La casa Por Manuel J. Castilla

A María Angélica de la Paz Lezcano

y a Juan Antonio Medel

Ese que va por esa casa muerta
y que en la noche por la galería
recuerda aquella tarde en que llovía
mientras empuja la pesada puerta,

ese que ve por la ventana abierta
llegar en gris como hace mucho el día
y que no ve que su melancolía
hace la casa mucho más desierta,

ese que amanecido, con el vino,
se arrima alucinado al mandarino
y con su corazón lo va tanteando,

ese ya no es, aunque parezca cierto,
es un Manuel Castilla que se ha muerto
y en esa casa está resucitando.

Penumbra Por Baldomero F. Moreno

Nunca podrás ver nada claramente:
todo es zarzal, espinas y maraña.
En vano gastarás toda tu maña
contra el dorado pájaro latente.

Errado el tiro, vuelves bruscamente
el arma hacia otro lado, mas te engaña
la jugada de sol que el árbol baña.
Te vuelves loco y lloras tristemente.

Todo del tonel sale de la vida
tosco, deforme y dando tropezones.
Dejas pasar los años y su herida,

y cuando quieras darte explicaciones
ni te sirvió la espuela ni la brida:
un pétalo fue más que tus razones.

Sin apuro Por Ana María Broglio

Hacia el norte, mi barco siempre al norte,
viento en popa, cruzando la tormenta.
Detrás de la alta estrella que me orienta
sigo pidiendo al cielo pasaporte.

Si hago de cada sueño mi soporte
no es más que suma y resta y en la cuenta,
todo lo que hice ayer hoy me alimenta.
Porque siempre mi barco va hacia el norte

tengo las manos plenas, ya conforme
la proa ha de virar hacia el poniente.
Navegaré del claro hacia el oscuro

dejando atrás este Universo enorme.
Siguiendo como sigo la corriente,
a su debido tiempo y sin apuro.

La calandria Por Luis Franco

Silencio de diamante. En el campo ni un eco.
De pronto la calandria que halla en la luz su alpiste
desciende melodiosa sobre un gajito seco
como buena noticia sobre un corazón triste.

Algo erótico Por Belkys Larcher de Tejeda

"La noche que hoy araña mi piel
tirita / con predisposición apenas contenida
y se sienta/
mariposa lúdica y audaz /
en el vientre tembloroso de mis sábanas.."