EL viento, músico de Octubre
pasa por los cañales amarillos,
los humaniza dolorosamente
arrancándoles débiles gemidos.
El viento, músico de Octubre,
de la ladera azul amigo,
entre las cañas, dulces flautas
para sonar cerca del río.
El viento pasa dolorosamente.
La caña se hace triste caramillo
Soy como esos cañales.
Como cañas,
mis huesos junto al río
oscuro de mi sangre.
El viento triste
que viene de las cumbres del olvido
pasa y arranca, hecho canciones,
un dolor muy antiguo.
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