NO ABANDONES Por Rudyard Kipling

Cuando las cosas vayan mal como a veces ocurrirá
Cuando el camino que recorres con dificultad parece todo cuesta arriba
Cuando los recursos son escasos, y las deudas altas
Y quieres sonreír pero tienes que suspirar
Cuando la inquietud te pesa.
Descansa si debes pero, ¡ no abandones!

La vida es extraña con sus vueltas,
como cada unos de nosotros a veces aprende.
Y más de un fracaso da la vuelta completa
Cuando podría haber ganado si hubiera insistido
No abandones aunque el ritmo parezca lento
Puede que tengas éxito con otro paso.

El éxito es fracaso vuelto del revés el matiz
de plata en la nube de la duda,
Y nunca puedes decir lo cerca que estás.
Puede que esté próximo cuando parece tan lejos.
Así es insiste en la lucha cuando más duramente seas golpeado
Es cuando las cosas parecen peores cuando no debes abandonar.

Oh Capitán, mi capitán! - Por Walt Whitman

Oh Capitán, mi Capitán:
nuestro azaroso viaje ha terminado.
Al fin venció la nave y el premio fue ganado.
Ya el puerto se halla próximo,
ya se oye la campana
y ver se puede el pueblo que entre vítores,
con la mirada sigue la nao soberana.

Mas ¿no ves, corazón, oh corazón,
cómo los hilos rojos van rodando
sobre el puente en el cual mi Capitán
permanece extendido, helado y muerto?

Oh Capitán, mi Capitán:
levántate aguerrido y escucha cual te llaman
tropeles de campanas.
Por ti se izan banderas y los clarines claman.
Son para ti los ramos, las coronas, las cintas.

Por ti la multitud se arremolina,
por ti llora, por ti su alma llamea
y la mirada ansiosa, con verte, se recrea.

Oh Capitán, ¡mi Padre amado!
Voy mi brazo a poner sobre tu cuello.
Es sólo una ilusión que en este puente
te encuentres extendido, helado y muerto.

Mi padre no responde.
Sus labios no se mueven.
Está pálido, pálido. Casi sin pulso, inerte.
No puede ya animarle mi ansioso brazo fuerte.
Anclada está la nave: su ruta ha concluido.
Feliz entra en el puerto de vuelta de su viaje.
La nave ya ha vencido la furia del oleaje.
Oh playas, alegraos; sonad, claras campanas
en tanto que camino con paso triste, incierto,
por el puente do está mi Capitán
para siempre extendido, helado y muerto.

Sí, yo sé... Por Omar Khayyam

Sí, yo sé, mi persona toda es bella,
delicioso el perfume que ella exhala,
el rosa mío al de la rosa iguala,
mi línea al lado del ciprés, descuella.

Mas, con todo, esta incógnita me aterra:
¿Por qué mi alto Escultor me hizo de tierra?

POETAS FUTUROS Por WALT WHITMAN

Poetas futuros, oradores, cantores, músicos futuros!
No me justificará este día ni responderá por mí,
Pero vosotros, de una generación nueva, pura, atlética,
continental, más grande que todas las generaciones
conocidas,
¡Despertad, pues tenéis que justificarme!

Yo no hago otra cosa que escribir una o dos palabras
indicativas para el porvenir;
No hago otra cosa que avanzar un instante, y luego me vuelvo
apresuradamente a las tinieblas.

Soy un hombre que, vagando a la ventura y sin detenerse,
os dirige una mirada casual y vuelve el rostro,
Dejando que vosotros lo analicéis y lo defináis,
Esperando de vosotros lo más importante.

Lugares - Por María Neder

Aunque parezca romántico instantes perpetuos

se agrandan en una región de la memoria.

Son estallidos de un disparo

casi inadvertido que abandona en papel

aquel trazo del instinto y la coherencia.

Un aleph.

Una región en la piel

donde la palabra trébol queda a campo abierto,

lejanísima de todas las batallas,

la sostiene en el centro del ojo

cada vez que aparece el destello.

Lo inexorable es el aleph del otro,

como la distinción de los palos de la baraja,

la existencia cierta de la garra del ave de rapiña,

el sonido de los cuerpos en las calles,

la sucesión de bombardeos en el este,

y nuestra historia vivida al compás

de la historia del desvarío.

Viaje más viaje más viaje

para llegar a esta mesa de tréboles negros,

esta ciudad transexuada,

esta esquina final y subterránea.


                                                              De “Heridas de Póker”, ediciones del Dock

Estampas - Por María Neder

Rotura de la madre.

Fiebre de la escritura anhelante de cauce

-agüita simple suave clara salvaje.

Letras desarmadas agotadas por tanto simulacro

palabrean en detenida infancia,

en marmitas donde se cuecen los bocetos,

donde caemos como despatriados

y la reconstrucción de azares llega

en cada gajo, cada consonante

como varios silbidos sostenidos por la mano

las manos hacedoras de alimento.

Y la caída dulce en la cotidiana

fragmentación del sabor de lo nombrado.

Fragmentación en gajos y la mirada absorta

de la iguana temblorosa

incapaz de vuelo, incapaz de piano,

de acorde en mí,

solitaria hembra enhebrando alas.

De “Heridas de Póker”, ediciones del Dock

La voz impresa - Por María Neder

Y te pierdes madre en una voz grabada

en la piedra.

Diamantes tréboles piques y corazones,

la distinción de las heridas

-otra palabra oscura,

alargada, como las huellas de cigarro en la madera.

Y la voz suena en los silencios del piano

y el piano responde en los silencios de la voz,

quemada en la última negrura,

pintada en el piso de parquet

la alargada herida del fuego del vicio

prohibido en Madrid, en París, en Buenos Aires,

y el vicio de oírte también.

Las jugadoras son raras solitarias

fuman tabaco, duermen de día,

no cocinan torrejas ni cazuelas.

Y ¿cómo vienes madre a aplaudir

como aplauden en el campo insistentes

ante la puerta del otro lado?

¿Cómo me pides que te abra

de este lado, si ando como gata

y un cigarro y otro?

El idéntico ahogo en el hueco

de una pisada en la nieve.

De “Heridas de Póker”, ediciones del Dock