Alborada.
Desde la granja desierta
pone el jilguero en su pauta
un son lejano de flauta
mientras el campo despierta.
Son de esquila. De la huerta
llega una alegre canción
y en la azulada extensión
donde el rocío palpita
toda la selva se agita
en una resurrección.
Crepúsculo
Poco a poco el firmamento
se va llenando de sombra
mientras la pampa te nombra
en las bordonas del viento.
Todo muere. Es el momento
en que el dolor va a cantar
y a punto de regresar
la quejumbrosa carreta
se hunde en la tarde violeta
como un navío en el mar.
Noche.
Sombra y más sombra en el cielo
donde se tiende la calma,
como en las noches del alma
las brumas del desconsuelo;
un cuervo de terciopelo
raya el espacio lunar
y en el ombú secular
pone la brisa un gemido
como si el campo dormido
se despertara a llorar.
No hay comentarios:
Publicar un comentario