No sé qué tiene los pinos
cuando se muere la tarde
y elevan las yertas ramas
bajo la neblina frágil.
Son espectros pensativos
que se quejan en los aires,
enamorados donceles
de infinitas soledades.
No sé qué tiene los pinos
cuando se muere la tarde
y sobre mi vida vierten
un sueño de eternidades.
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